tag:blogger.com,1999:blog-83467624960358307022011-12-18T21:13:25.167-08:00Em verso e prosa a vida vai.Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.comBlogger531100tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-19212541290679677022011-09-30T12:44:00.000-07:002011-09-30T12:45:14.464-07:00

E eis mais um tropeço da mocinha transparente. Não que eu não esteja acostumada, acreditem, esta é a minha rotina desde antes de eu perceber o poder mortífero deste músculo involuntário que pulsa, dizem, do lado esquerdo da caixa torácica. Mas não deixo de me incomodar a cada vez que preciso limpar toda a bagunça. Estar habituada a ser eu mesma não significa que eu goste disso. Mas você

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-15623103302950969332011-08-22T12:18:00.000-07:002011-08-22T12:27:22.469-07:00

(Baseado na música homônima da banda Travis) Do que entendemos bem é o desperdício, meu amor... Só disso. Por que ao invés de travarmos essa discussão, de tecermos acusações com um ímpeto assustador, tirado sabe-se lá de que recanto do corpo e, depois de tudo, chorarmos lágrimas exaustas mais por atirar (feito projéteis) nossa mágoa um no outro que por real vontade de derramá-las, você

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-74473088370198821952011-07-18T18:21:00.000-07:002011-07-23T00:12:58.781-07:00

É que ele não gosta de sentir. Começa tudo achando que não conseguirá terminar. Duvida da própria capacidade de cumprir promessas. Detesta demonstrar fraquezas, ainda que saiba ser dono de uma bela e humana coleção delas. Teme a solidão e finge amá-la. Tem os objetivos muito bem traçados na cabeça, mas é seduzido facilmente por muitos outros e esquece os antigos na memória. Não é facilmente

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-70253858099875674812011-06-15T18:18:00.000-07:002011-06-15T18:25:53.138-07:00

Conheceram-se numa dessas espeluncas que são a única opção quando se quer beber às três e meia da manhã e toda a cidade dorme, ou finge dormir. Ela tomava a pior cerveja que existia, só pela necessidade de álcool nas veias que o expediente do dia lhe deixara no juízo. Ele, na mesa ao lado, observava o movimento da rua com olhos desinteressados, o queixo apoiado numa das mãos. Ambos sozinhos. Ela,

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-1801597629487371152011-06-03T08:46:00.000-07:002011-06-03T08:47:26.558-07:00

Era um corredor longo e negro, margeado do começo ao fim por finas cortinas, também negras, diáfanas e puídas pelo tempo. Pé ante pé, ela caminhou. Não fazia ideia de onde estava ou como havia chegado ali, mas caminhou. As cortinas ondulavam ao sabor da brisa gelada. Para além delas, o nada - os olhos se perdiam na escuridão. No fim do corredor, algo brilhava. Cônscia da estranheza, do perigo,

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-38600593451421003572011-05-15T16:58:00.000-07:002011-05-15T17:10:57.248-07:00

E um dia novo vem nas entranhas deste céu alaranjado, um dia novo e um porvir.Alguns de nós continuarão com sorrisos nos lábios e na alma, e farão amor como criança que descobriu coisa nova. Outros, acordarão com o pensamento longe, num sonho irrealizável ou na menina que os expulsou de casa a pontapés. E a menina pensará em seu vizinho bonito por algumas horas, e por outras, deixará a vida

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-71790011846746830062011-04-23T22:44:00.000-07:002011-04-23T23:25:48.935-07:00

Você morre. Triste é te ver ir-se assim, em silêncio. Seria melhor se você partisse sangrando, como eu mesma sangrei. Se tingisse de vermelho todo o caminho que fez questão de manter imaculado, com o cuidado de percorrer apagando as próprias pegadas após cada passo. Mas não – você emudece e morre. Parece que nós dois nem fomos dois. Parece que nem te deixei cicatrizes, estas de que estou

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-39713673247173550412011-04-08T14:50:00.000-07:002011-04-08T22:37:01.366-07:00

Por que a pressa, mulher? O tempo é fluido e somos nós nossos próprios prisioneiros, a carne é nosso cárcere. Que sentido há em adiantar o inevitável, se é liquido e certo que ele nos encontrará, se mal nos mexemos por arbítrio nosso, me diz? Por que a pressa? Nós dois já misturamos, no mesmo leito, sonhos, suor e saliva. Já te invadi pele adentro, sem pensamentos outros que não você. Já

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-57680160784976223112011-03-28T05:36:00.000-07:002011-03-28T05:38:05.978-07:00

Ela finge não querer ninguém, mas eu sei que é a mim que ela quer. Pensa que me engana, que não vejo seus olhares de súplica velada, seu jeito de quem não quer ir embora mas vai, apenas pra que eu chame de volta. E quando eu chamo, ela vem, mais altiva, uma indisfarçada vivacidade em cada passo, o sorriso dois dedos maior. Ela acha que não percebo quando ela esquece a mão sobre a minha por

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-32551481985381245692011-03-20T22:35:00.000-07:002011-03-20T22:37:00.072-07:00

Café bem quente, com leite cremoso e espuma nas bordas, é você. É também acordar e sentar-se à beira da cama, queixo apoiado numa das mãos, uma espécie de ‘o pensador’ sonolento. É você. Abrir a geladeira e pousar a testa na superfície gelada por uns três segundos, enquanto o mundo não censura pela energia elétrica gasta à toa, é totalmente você. É você inclinar um pouco as costas para sacudir

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-51964447256453851582011-03-15T06:37:00.000-07:002011-03-15T06:57:21.174-07:00

De início, eu não entendi o seu olhar quando você escolheu um CD qualquer e pôs no som do carro. Uns dois segundos de silêncio, até que o aparelho, que não era dos mais novos (“hora de trocar, não acha?” “ah é, lindinha? Você vai pagar?”), começou a tocar. E nos primeiros acordes da música, eu entendi. — Seu filho da mãe! — exclamei, arregalando os olhos. Você riu e cantou. — Charades, pop

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-23939574335886439912011-03-09T22:23:00.000-08:002011-03-09T23:02:23.592-08:00

Eu te acho um completo filho da puta, sabia? Mas ainda assim, sou capaz de te perdoar. Pela cara que sei que você vai fazer ao receber a acusação, arregalando os olhos daquele jeito tão seu de se mostrar indignado – que sempre me fazia querer te beijar (outra razão pela qual te perdoar, aliás) –, eu te perdôo. Eu te perdôo por saber me decifrar tão bem que chega a assustar. Por saber de certos

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-884765588138753062011-02-20T20:19:00.000-08:002011-02-21T17:25:31.727-08:00

Os braços abertos, ela tentava equilibrar-se no muro baixo, rente à areia do mar. O vento era forte e os cabelos chicoteavam-lhe o rosto. Ele, mais alto, acompanhava-a, um pouco atrás, para ampará-la caso ela trocasse os passos – coisa que ele estava absolutamente certo de que aconteceria logo. — Você não confia em mim mesmo — ela disse, já perto do fim do muro. — Claro que não! — ele

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-60306795526311053732011-02-15T14:54:00.000-08:002011-02-15T15:40:22.945-08:00

— Se eu me perder de você, talvez me ache de novo. — Por que você condiciona uma coisa à outra? — Por que foi você que me tirou de mim. Mas não estou responsabilizando você, nem nada do tipo. — Imagina se estivesse... — É sério. Eu não te privaria da culpa se ela existisse. Mas não existe. Não em você. — E ainda assim, não consigo me sentir aliviado. — Você fez o que tinha que fazer... —

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-25293661871627653062011-02-11T22:45:00.000-08:002011-02-11T22:57:30.073-08:00

Era um par de horas, mas poderia ser uma vida. Não era amor, mas poderia ser melhor, mais que isso, até: uma conseqüência. Sem punições à vista, sem nada que ofuscasse a importância daquele agora. Eles estavam frente a frente. Entre goles discretos, monossílabos e meios sorrisos, algo muito maior se insinuava, cuja medida exata eles não tinham – não precisavam ter, na verdade – mas podiam sentir

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-46366124365314294822011-01-31T21:47:00.000-08:002011-01-31T21:48:28.272-08:00

Não me digam pra não me apaixonar. É o convite pra que eu me apaixone de fato. Às vezes, eu nem chego a cogitar paixão – meu sorriso é apenas o enlevo de sintonizar as ideias em par, leve pela grandeza do que dois juntos podem fazer. Às vezes é só a pele saciando a fome. Até que alguém mencione a palavra-sentença. Sabem a teimosia da mente de fazer o que lhe proíbem? Aí, me apaixono. Também não

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-81349827817801255432011-01-09T23:15:00.001-08:002011-01-09T23:15:41.204-08:00

Cá estou eu, mais eu mesma que nunca, em minha redoma... Quase louca. Nem a madrugada, nem minhas unhas, nem minhas convicções, nem nada que proclamei sólido nesta vida – essas coisas que a gente constrói na cabeça e salpica de chão, só pra não haver risco de vê-las fora do controle – nada é o bastante. Eu sou eu. E isso me enlouquece. Às vezes me vem uma insanidade doida (perdoe-me, cara

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-13231078501416828972010-12-28T22:45:00.001-08:002011-02-09T05:14:02.492-08:00

Sortudos mesmo são aqueles que possuem um vício a envenenar suas veias. Invejo-os todos. Ébrios, loucos, indecisos, perdidos, invejo-os. Invejo a eles que mascaram a própria realidade em sua versão inebriada. Que fogem de seus erros em goles longos e desmedidos. Invejo seu escapismo, invejo sua covardia. Invejo os que erram por dias e noites e vidas, até que a mente responde ao que invade o corpo

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-29006982398565145032010-11-29T19:13:00.000-08:002010-11-29T19:14:22.944-08:00

Não havia ninguém na rua, além do passado. Ninguém, além dos fantasmas bêbados dos erros alheios. Ninguém, afora ele mesmo, alma atormentada procurando um bom lugar, o mais discreto possível, para morrer... Ou para oferecer sua vida aos espectros errantes e trôpegos de seus antecessores. Ninguém, além dela. Mas ela, somente ele podia ver, tão sombria quanto os seres translúcidos que chamavam de

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-49057226615496091612010-09-29T20:01:00.001-07:002011-02-11T23:49:28.138-08:00

Já era madrugada, mas Morfeu havia esquecido aquela alma inquieta, cujos pensamentos não iam muito além do mar. O sono recusava-se a chegar e ela, os olhos muito abertos, não conseguia deixar de fitar o escuro que a amedrontava e a escondia, na mesma medida.Sombras dançavam na parede e fantasmas espreitavam, incorpóreos, inconformados.Ele estava lá, ela sabia. Sentiu desde o início, como sentira

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-22222227083268015962010-08-05T20:55:00.000-07:002010-08-05T22:32:30.287-07:00

Uma vez fora de mim, minhas palavras já não me fazem sentido. São como órgãos amputados, pedaços sem vida de algo que já foi muito importante e que não me pertence mais - não as controlo, não as conduzo, não as reconheço. Por isso, de nada elas me adiantam. Sou, sim, obrigada a expeli-las como quem vomita algo indigesto. E as entrego ao mundo sob uma promessa de paz - uma vez fora de mim, elas me

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-67961160097808050882010-06-19T22:13:00.001-07:002010-06-20T19:08:03.893-07:00

É, eu sei. A culpa é minha. Você não pediu e, mesmo assim, eu te entreguei meu coração, minha vida, meu corpo e tudo o mais que havia para entregar. Assim, de graça, sem medir porvires, tomado por um impulso louco de ser feliz mesmo que momentaneamente. Só a mim cabem as culpas e dói mais não dividi-las com ninguém.Mas o que eu podia fazer? Sorrir daquele jeito tão seu era pedir a minha vida.

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Às vezes, ele queria ser mar. Ele queria ser mar quando as emoções ameaçavam transbordar em seu peito. Queria ser mar quando se sentia poluído de tal maneira que seu único desejo era engolir o mundo num só bocado. Queria ser mar quando as mágoas precisavam ser afogadas, quando as alegrias precisavam ser contidas e quando o desnecessário merecia ser deixado num barco à deriva, ao sabor das ondas.

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É tão injusto minha felicidade repousar em mãos alheias. Se as coisas fossem do jeito que deveriam ser, eu seria a responsável por tudo ao meu respeito. Meus sorrisos, meus medos, minhas tristezas, meus cuidados, minha segurança, minhas aflições. Eu, e somente eu, resolveria tudo. Eu seria a força motriz da minha felicidade. Saberia os exatos recantos onde ela se esconde. Saberia encontrá-la

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“Inverossímel tem gosto de manga”. Ela gostava da palavra, mas detestava manga. Tentou soletrá-la devagar, cada sílaba dançando em sua língua, pra tentar atenuar o gosto. Impossível. Era sempre manga. Quem sabe outra palavra... Ela consultou a mente, à procura das palavras mais exóticas e que lhe soavam bonitas. Desenxabido. De-sen-xa-bi-do. Hmmm! Algo crocante. Nozes? Castanhas? Ela não sabia,

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-9745128886373579282009-12-18T21:29:00.000-08:002009-12-19T23:40:05.651-08:00

Fim, ele disse. Fim, eu concordei. E atalhei que o fim dele era diferente do meu. Meu fim não permitia concessões. Era absoluto. Senti a vontade dele vacilar e meu íntimo espelhava o mesmo quadro. Não era aquele fim que eu queria. Na verdade nenhum fim chegava perto do que eu queria, porque eu não queria fim nenhum. Mas se fim era o consenso, que fosse do meu jeito. Findamos. Ele se foi, triste

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-85281443676705363102009-11-17T19:00:00.000-08:002009-11-17T19:24:49.728-08:00

O ambiente era hostil – tudo ali parecia ter sido construído sob a matiz cinzenta e deprimente do caminho sem volta. Nem mesmo o padre, pleno da Luz Divina como dizia estar, conseguiu furtar-se de ouvir os ecos dos outrora usuários daquele cômodo sombrio, quando o adentrou. — Filho — começou o sacerdote, sério, dirigindo-se ao único ocupante do recinto — por quê? Por que destruiu uma vida

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Faz tempo que “nós dois” não existimos mais. Me são raros pensamentos de você ou de algo relacionado ao que fomos. “Nossas” canções voltaram a ser somente canções, que já dediquei a outros ‘alguéns’ por quem me apaixonei depois de você. Em suma, eu te esqueci. Mas eu só te esqueci porque estou longe de você. Eu te afastei de mim pra não ter que te ver e, com isso, lembrar de tudo o que me fazia

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-52833994659102698732009-11-01T19:29:00.000-08:002009-11-01T19:39:12.436-08:00

(Referências bastante claras ao fim do texto... :))— Sol. — Lua. — Dia. — Noite. — Luz. — Escuridão. — Casa. — Rua.— Vício. — Virtude. — Medo. — Coragem. — Felicidade. — Tristeza. — Monocromático. — Multicolorido. — Chão. — Teto. — Cigarra.— ...? — Vamos, cigarra. — Formiga. — Bom! — Mau. — Não, não era pra você dizer o antônimo agora. Foi um elogio. Mas tudo bem, você está

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-2518952343690767602009-10-06T21:13:00.000-07:002009-10-07T20:31:44.106-07:00

A madrugada ia alta. Metade da cidade dormia o sono dos justos – entregues a Morfeu, à espera de, no mínimo, um sonho bom que desanuviasse seus semblantes sonolentos quando chegasse a hora de despertar. A outra metade não dormia – cantava, bebia, gritava, fumava, amava, ria, furtava, transava, cheirava, desfalecia. Perambulava. E morria.Ele não sabia aonde ia, nem porque ia, apenas deixava o

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-41593429410498358882009-09-23T08:12:00.000-07:002009-09-23T20:51:57.012-07:00

Pensei em dizer milhares de coisas naquele momento, que eu sabia ser o último a poder ser chamado de nosso - em que eu era tua e você era meu. Eu procurava palavras, palavras que não soassem estúpidas, piegas ou que não te fizessem julgar-me louca. Foi inútil. Elas que sempre me foram a companhia mais insistente eram também traiçoeiras e fugiam-me quando eu as procurava ansiosamente, beirando o

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-72899334537175112342009-08-28T19:02:00.000-07:002009-08-28T20:40:05.728-07:00

(Eu sei que havia dito, no post anterior, que passaria a falar sobre a realidade. Se me permitem, vou adiar um pouco a dita cuja. Por motivos de força maior, postarei um texto relativamente antigo. Aliás, em arquivologia, o termo 'arquivo permanente' é utilizado para especificar documentos que possuem valor histórico, probatório, informativo e de investigação. Pra mim, é um pouco de tudo isso...)

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-50219385644548401822009-08-21T14:04:00.000-07:002009-08-23T12:10:52.345-07:00

Não é apenas por estar escutando Winds of Change agora. É que, dia desses, enfurnada diante desse cubo luminoso chamado monitor, lendo e relendo blogs dos amigos, pensei. Repensei. Acho que talvez esteja na hora de despir-me um pouco do eu-lírico, ainda que ele carregue um tantinho, ou um bocado, de mim. Talvez seja a hora de vestir a camisa da profissão que escolhi e exercitar meu poder de

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-1601568343904634462009-07-30T06:58:00.000-07:002009-07-30T07:01:52.584-07:00

— Sabe que eu não pensei que você fosse assim tão alta? — Alta? Eu não sou alta. — É mais alta do que eu previa. E mais bonita, também. Mas o seu sorriso é do jeitinho que eu imaginava. — Como? — Sincero. — Você adivinhou meu sorriso? — Sim. E adivinhei que você ficaria vermelha se eu te dissesse isso. — Puxa, eu sou tão previsível assim? — Talvez porque eu te imaginei durante muito tempo, não?

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-14886740147088628712009-07-25T02:26:00.001-07:002009-07-25T02:47:06.509-07:00

"Sabe,Nós não fomos, nem de longe, feitos um para o outro. Nunca vi um par tão ímpar; água e vinho, noite e dia. Aos que me vêm com a velha máxima de 'os opostos se atraem', eu rebato com um veemente 'não creio em fórmulas prontas'. Não... A explicação não pode ser tão banal, meu caro.Eu sempre estive com caras que julguei legais por dividirem comigo gostos, trejeitos, manias e creio que eles

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-13795785158907783462009-06-30T22:11:00.000-07:002009-06-30T23:36:10.116-07:00

O sorriso dele não podia exibir maior satisfação. Acomodado sobre a desordem dos lençóis, ele a observava, apreciando a lentidão com que ela se vestia, sentada na cadeira em frente à cama. Percebendo o olhar dele, ela sorriu. — Você fica linda nua, sabia? — ele disse, os braços displicentemente cruzados atrás da cabeça. — É? — o sorriso dela se alargou. — Pareço pretensiosa ao dizer que sei

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-17856895721148322502009-06-27T10:26:00.001-07:002009-06-27T10:29:13.196-07:00

Era uma vez... Ele achava "era uma vez" um jeito meio estúpido de começar uma história. Na verdade, eu também. E como esta é a história dele, e a história dele ainda é, e faz parte da minha - como duas retas paralelas que um dia cansaram do caminho e resolveram se cruzar - começarei de um jeito que ele com certeza aprovaria. Ou não."Olha só que cara estranho que chegou".Aparentemente, ele não é

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-53190690568221955992009-06-21T09:12:00.000-07:002009-06-23T07:44:00.183-07:00

Não preciso mais questionar a cegueira da Justiça. Na verdade, até consigo entendê-la melhor. Sim, ela é cega - não porque trata todos com equidade ou isonomia, mas porque fechou os seus olhos à razão. Digo mais: cega e surda. Infelizmente, o mutismo, ainda que temporário, foi deixado a nós, comunicólogos e aspirantes, que tivemos a dignidade, o valor e a credibilidade assassinados junto à

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-36610159336315841622009-06-12T06:58:00.000-07:002009-06-12T23:15:56.133-07:00

O dia dos namorados mais parece uma provação. É o dia de os solteiros não-convictos - grande maioria, diga-se de passagem - balançarem-se numa ciranda, num lamurioso discurso de que há qualquer coisa de errada com eles e que é seu destino líquido e certo a companhia da "titia". Não os condeno. A tal "dança da solidão" (desilusão, desilusão...) já me teve como bailarina principal um sem-fim de

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-33922802418864720912009-05-26T03:44:00.000-07:002009-05-26T04:24:25.823-07:00

— Senta. E escuta.Ele acomodou-se de qualquer jeito na poltrona. Um tanto desconfortável, é verdade, mas esse detalhe não tinha a menor importância. Não naquele momento, onde nem o recanto mais aconchegante do mundo seria capaz de lhe curar a tensão. Ainda mais porque a causadora estava ali à frente. Vestindo de pedido o que, com certeza, era uma intimação. Aqueles olhos metálicos não enganavam

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-23078345369531699722009-05-18T08:24:00.001-07:002009-05-20T20:11:10.417-07:00

Todos os dias, acordo com os cabelos grudados na bochecha e com os olhos ainda nos sonhos. Todos os dias, desde que você reivindicou para si um lugar na minha já confusa cabeça. E, sempre que acordo, suspiro, a Realidade me encara, o Sonho me devolve um olhar de "eu faço o que posso" e vamos à luta...Sai da minha cabeça, vai. Esse lugar não te pertence. Por mim, não pertenceria mais a ninguém. A

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-37037713653071980842009-05-13T04:13:00.000-07:002009-05-14T08:10:24.761-07:00

(Post-réplica - ou continuação - do post chamado Boas-vindas, da mesma autora, e inspirado na canção "A Traição", de JH Azevedo).Dia à morte. Céu tingindo-se de noite e estrelas. O cenário era o mesmo de todos os dias, e quando abri a porta, lá estava ela - a indesejada. Mas quem sorria era eu. Um sorriso cheio de cor.— Olá. — enunciei, o sadismo alto e claro na minha voz.Ela não sorria. Pelo

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-74442228696264018172009-05-11T21:14:00.000-07:002009-05-11T21:39:01.201-07:00

Ela fechou a porta do quarto com estrondo, largou a mochila num canto, olhou-se no espelho. Seu reflexo devolveu o olhar mais exultante que os últimos meses haviam visto. Não conseguiu reprimir o grito que a alegria a forçou a empurrar pra fora da garganta.- Yeaaaaaaaaaaaaaaaaah, baby!!Os vizinhos provavelmente imaginaram prêmios na loteria, promoção no emprego, algo do gênero. Se conhecessem bem

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-90499832510549085382009-05-05T07:42:00.000-07:002009-05-11T21:38:47.559-07:00

Ah, infortúnio. Não poderiam ter-me construído uma morada mais insalubre. Aqui é escuro, úmido, apertado. Mal posso me mexer. Mas é o preço que se paga.É quente, aqui. Apesar disso, minhas mãos estão insuportavelmente frias e rígidas. Como tudo em mim, afinal. Meu corpo não parece reagir a esse ambiente. Sinto-me adormecida, por completo, como se uma anestesia geral me houvesse sido

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-7193365885680003652009-04-30T22:07:00.000-07:002009-04-30T22:23:45.147-07:00

...e eu aqui dentro.Chuvas me são um sem-fim de coisas. Chuva é líquido. Chuva é imaterial. Chuva é o mundo lavando a alma. Chuva é terra molhada. Chuva é terra molhada demais... Chuva é terra molhada demais que acaba cedendo à força da gravidade e leva tudo ao chão: casas, vidas, famílias, sonhos. Chuva é um fenômeno meteorológico que consiste na precipitação de água no estado líquido sobre a

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-66983545100996670802009-04-29T05:15:00.000-07:002009-04-29T05:31:07.838-07:00

Bah. Era sonho. Que injusto!Entreabri os olhos sem a certeza de que horas seriam. Uma claridade tímida, quase uma carícia, adentrava o quarto pelas frestas da cortina fechada. Ainda perdida entre sonho e realidade, aborrecida pela interrupção das imagens maravilhosas com que minha mente me brindara aquela noite, julguei ser cedo demais e afofei o travesseiro sobre minha cabeça. Mas o sono

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-86092320502745024492009-04-04T17:20:00.000-07:002009-04-04T19:15:17.198-07:00

Cheguei em casa. O dia estava à morte e o céu começava a tingir-se de noite e de estrelas. Abri a porta, e lá estava ela - a nova inquilina, indesejada, diga-se de passagem, da minha casa, da minha vida, sabe-se lá do que mais. Quando me viu, brotou-lhe no rosto um sorriso, amarelado feito folhas de papel abraçadas pelo tempo. — Olá, querido. Estava à sua espera.Suspirei.— Sinta-se em casa. —

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Ela sentou-se defronte ao sentimento moribundo que se recusava a ir-se embora. Estampava nos olhos um ar grave, quase solene, mas sob sua pele não se escondia nada além de cansaço. E aquele, ela sabia, talvez fosse um ultimato.Ele andara minguando. Ela percebera isso quando a antiga vontade quase urgente de estar junto foi sucumbindo a uma exaustão triste e vampira.— Vai logo — ela disse, na voz

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-76208948017612811232009-03-18T18:22:00.000-07:002009-03-18T18:55:04.844-07:00

Eu não queria saber a respeito dos empiricistas ou racionalistas, eu não queria saber quem eram Durkheim, Morgan, Franz Boas ou o papa, eu só queria ver o tempo passar depressa. Para mim, estes nomes estrangeiros não passam de frases em papéis ou, como diria o professor, tubos digestivos. Talvez nem isso... Não consigo imaginar esses nomes, tão cheios de consoantes e difíceis de pronunciar,

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-73330175560572320952009-03-17T08:19:00.000-07:002009-03-17T08:20:00.722-07:00

Aula normal. Na verdade, normal é um adjetivo muito injusto pra definir a aula de Teoria da Comunicação. Eu poderia começar com um "aula singular" (incomum demais), "aula maravilhosa" (clichê demais!), "aula esclarecedora" (ainda não o era quando o fato ocorreu de fato). Okey. Evitando mais delongas, isentarei "aula" de adjetivos. Aula. Ponto.Perdida num devaneio, entre céu, terra e éter, lá

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-66127499973413183082009-03-09T15:54:00.000-07:002009-03-11T17:21:09.747-07:00

Poucos garotos na vida, afora seus amores juvenis e unilaterais. A moça, em seu vestido vermelho e não tão mulher quanto seu corpo a fazia parecer, não esperava nada de extraordinário naquela festa. Conversar aos berros com a irmã, por conta da música alta. Bebericar os refrigerantes, ela não era dada a aventuras etílicas. Acrescentar alguns gramas ao que ela chamava de "tecido adiposo maldito"

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Ele enunciou aquela frase como quem diz "bom dia" ou fala sobre as estampas novas do papel de parede da sala. O tom casual a fez pensar que fosse brincadeira, alguma demonstração de afeto disfarçada em falsa modéstia. Típico dele, ela riu-se.- Não seja bobo. Claro que...- Falo sério. Não posso fazer-te feliz.- E por quê?A voz ligeiramente trêmula traiu a calma que ela tentava ostentar ante o

Ludmilahttp://www.blogger.com/profile/17461140741101342331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8346762496035830702.post-80980539482796165722009-02-27T12:34:00.000-08:002009-03-02T03:15:51.043-08:00

...mas eu só sei cantá-lo em versos...Eu a prosa não nos damos muito bem. Esta que vos escreve nada mais é que um punhado de idéias sem sentido que, postas em palavras, continuam sem fazer sentido algum. Não há química que nos conecte. Eu e as palavras fomos feitas pra nos entrelaçarmos como rimas ao fim de cada verso, métrica às favas. E isso não quer dizer necessariamente que as rimas sejam

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